понеделник, 18 юни 2012 г.

5.10*



гора
мечти нагоре
килим от надежди
листа и дървета
търсени
сбрала
офисни риби
самотници
с пенсионирани усмивки
сурии
в детски игри
бонзай акули
хищни водорасли
охлюви
миди
медузи
търчащи
към слънце блесна
или звездно мляко
с вкус на боровинкова луна
или връх
оформен от вятър
майстор сладкар
крачещи извън аквариума
ежедневие
хора
покорена болка
снимано минало
извървени чувства
намерени спомени
пропускащи
обикновени мечти
шарени надежди
допир
мравка
гъдел на трева
легло от цветя
мирис на крави
аромат на коне
тихи стъпки
извори
прохладни пръскала
блещукащи нощни камъни
и падащи звезди

сред гората
пътека
нацапала в река
поток
превърнат в мигопът
необходими
ненужни мостове
спиралата на живота

* 5.10- висока степен от трудност за изкачване на даден маршрут (американска категоризация); марка планинска екипировка

четвъртък, 14 юни 2012 г.

войникът, който умря

                           

  През хиляда осемстотин и първа година, един напълно обикновен на външен вид, въшлясал и смърдящ войник свали от тялото си,  за първи път през последните месеци, остатъците от униформата, която носеше и която му служеше едновременно като костюм за балове в празни салони, като нощна роба в безсъниците и като разпознаваема от врагове и приятели одежда на бездушно чучело, разряза с нож залепналите от пот, кръв и кал ботуши, здрав телешки бокс, с обков от сребърни налчета и обшити със сребърни нишки, прибра ненужните оръжия-пушка, двуцевен пистолет и къса, абордажна сабя в ковчега- положи ги до сватбената рокля на мъртвата си съпруга и бос подгони патките в двора. От града*, на път след битката, в която последните оцелели се именуваха Страх и Мизерия, закупи на баснословна сума мастило, хартия и половинка вино, плащайки за това немалка част от заграбеното във войната.
  Куцият граф, чиито замък обитаваха, умря от тиф и остави в наследство за най- близките си, или най- близки до него в точния момент люде мършаво тяло, изгорено в рова, ведно с камарата други трупове, торба дукати, поделена според заслугите от командира и старинен ръкопис, сгънат внимателно и прибран между страниците на Библията от костеливите пръсти и треперещи ръце на лудия свещеник.
  Сграбчена, птицата изкряска три пъти на умряло, не толкова от болка, колкото от уплаха, точно в мига на раздялата с най- красивите и специални пера от опашката. Мъжът пусна патката, ритна я преди да достигне земята и нагазвайки калта на двора се прибра с плячката в погълнатата от мухъл и воняща на животинска урина и тор къща като затръшна вратата след себе си. После на един дъх изпи остатъка от виното, седна върху празното буре-единственият стол, в единствената стая, постави запалените свещи на масата оцеляла по чудо през лютата зима и в сумрака на съзнанието, останало без светлината на избягалото от ужас слънце, се зае бавно да изписва заглавието и първите два-три реда от книгата „ Животът и смъртта, или войната, в която умрях аз, Джон Деймиън Лайв”.

*града- място, обусловено от тридесетина схлупеници, или приближени по нужда къщи, църква с камбанария, няколко кални улици и гостилницата(магазин), с приходящ вечер обслужващ персонал- курва, музиканти и гробар.

тудуф- тудуф



Седнал във влака,

с тефтер и химикал.

Пиша стихове.



Думите горят.

Локомотив на пара,

движи мисълта.



Релсов живоход.

Вагони в самота,

минаващи дни.



Сезон без лице.

Пътуващо бъдеще,

някъде назад.



Слизам последен,

гаратъ „Желание”.

Кой ще ме чака?

понеделник, 11 юни 2012 г.

коридор

  пространство облечено с мъртвило
  завой в тунел
  надясно
  стеснение за души
  разширяване на съзнанието
  пътувам
  постоянен маршрут
  от безплътен сън
  към реални нужди
  и обратно
 
  по пътя
  мъждукаща
  забодена светлина във въздуха
  брошка
  в ъгъла на нищото
  п(р)оглеждам
  нощта поглъща деня
  паяк обгръща светулка
  увива тъмни нужди
  в светли нишки
  желания
  потребности
  глад
  около пулсираща свобода
  точка светлина
  потъваща в душа
  изяла страховете
  изсмукала живота
  без добро
  без лошо
 
  ставам
  легло-чешма
  пия жадно
  спя будно
  утрото се промъква на лъчи
  пристъпва многокрако
 
  светът се ражда в окото на паяка





събота, 2 юни 2012 г.

балон с връвчица

"Моля, нарисувай ми балон- каза малкият принц." Художникът взе черния молив и очерта едно кръгче, което наподобяваше донякъде балон. Рисунката бе на последното късче хартия, намерено в повредения и изоставен самолет. "А къде ми е връвчицата- попита принца?" Тогава художникът изтри големия, който заемаше целия лист и нарисува друг балон, малък, с привързан към него люшкащ се конец. "Но аз харесвах по- големия, защо го махна!?" Художникът въздъхна. "Не се сърди. Всъщност и този балон е хубав. Сега ще го пуснем да литне, а ние двамата ще се редуваме да държим връвчицата."